Lolita*

Llegué a casa temprano. Había demasiado silencio. Las luces apagadas y esa extraña sensación de calma antes de una tormenta. Encendí una de las lámparas de la sala. Al hacerlo, por el rabillo del ojo distinguí una sombra que pasó por una de las puertas. Me asustó. Fui hasta la cocina y busqué dentro del cajón el cuchillo grande de la carne. No estaba. No revolví demasiado. Agarré el de cortar pan y me di vuelta. Lo tomé fuerte con las dos manos. Entonces oí un sollozo. Comprendí que algo malo estaba sucediendo. Temí por Lucas y por mi hija.

Caminé en la oscuridad, lenta, temblorosa. Llegué al cuarto de Lolita. No estaba en su cama. De inmediato corrí a nuestra pieza. La puerta estaba entreabierta. Con el pie la fui empujando. Un ruido eterno a engranaje mal aceitado y mis deseos de silencio me pusieron la piel de gallina. No obstante, antes de abrirse por completo, ingresé. Y en la cama… la visión más espantosa de mi vida. Allí estaba Lucas, con la cabeza ladeada, los ojos abiertos. Su cuello tenía un tajo y la sangre todavía no coagulada seguía saliendo. Su cuerpo temblaba. Contuve mi grito de terror y me obligué a seguir. "Dios, que no le haya pasado nada a mi hija". Entonces la vi. Estaba al pie de la cama, con la cabeza entre las piernas, toda acurrucada y con su ropa ensangrentada. Corrí hasta ella… pero me detuve cuando vi en su mano el cuchillo que faltaba en la cocina. Me quedé paralizada. No podía ser. No era posible. Ella levantó su mirada y me observó. Nuestros ojos se enfrentaron. No sabía qué hacer.

Ella se incorporó lentamente hasta quedar de rodillas sobre el colchón. Extendió su mano con el cuchillo hacia mí y dijo: ¿Es que no me lo iban a decir nunca? Se bajó de la cama. En ningún momento desvío su mirada. Yo permanecía quieta, todavía sin asimilar la muerte de Lucas. Se detuvo a centímetros y me clavó el metal en el estomago. Sentí frío. Y miedo. No a morir. Miedo a no importarme nada. ¿Me salía sangre de la boca? Quizás.

Todavía con dolor en el vientre, le pegué con el mango de mi cuchillo en la cara, dos, tres veces. Cayó al suelo. Seguía siendo una niña de 7. Me agaché sobre ella y la acuchillé en el pecho. Le traspasaba sus débiles costillas como manteca. Sus pulmones, su corazón. Me miraba. Antes de morir, se lo dije. "¿Es lo que querías saber? Maldita". Y la asfixié con mis manos en su cuello. Luego caí sobre ella. Y mientras la oscuridad también se apoderaba de mi vida, en agónicos susurros se lo seguí repitiendo hasta el olvido. Sos adoptada… adoptada… adopt……

* Este es un cuentito que hice** hace mucho tiempo para un concuroso*** de dudosa procedencia en alguna, tambien dudosa, página virtual.

**Colaboración y Edición de Lucas Cohen.

***Aún no sé en qué lugar quedé! jajajajjajajaj..

:P