Investigaciones secretas de la vida

Definitivamente el chancho es chancho, incluso su carme de chancho, por muy sabrosa no puede dejar su naturaleza.

Y bueno, luego está la gente que se come lo que sea y luego anda vomitando o mejor, cagando lo que se come porque la porquería nunca puede estar tantos días en el organismo, si por algo tenemos la capacidad de "purificarnos" los intestinos o las conciencias.

Igual, a mí me gusta la carne de chancho y sé reconocerla a leguas. Los discursos chanchescos y las calenturas más profanas no pierden ese olor ardiente que en las cogidas, queda impregnado en los dedos de los recolectores y comedores y bebedores.

Las mentiras. Miles de ellas mientras en los asados la gente baila y come chancho. Uno cree que está a salvo, pero no. El olor te persigue y detectas. Putas, albañiles, borrachos y los hijos majaderos de las primas. Fricciones y desgano. Olor a pierna quemada en Navidad y los tamales viejos de la abuela que no saben a nada de tanto recalentar. Y más mentiras. Miradas obscenas que hieren tus párpados. Comparaciones absurdas y ese olor indecente que se apodera de la casa, el patio y la falda. El corazón palpita y uno se da cuenta de que algo anormal sucede. La gente estornuda sobre la carme, tose, gime, grita, chilla y la enfermedad no tiene cura.

Desesperación. Un poco de silencio, por favor, para espantar el ruido o la culpa o la espera. Quizás más tarde todos se vayan y así podré quemarlo todo. Limpiar la casa, secar mis piernas. Escupir sobre la sombra vacía de los fantasmas. Derrotar los culos efímeros de las bestias mamarias. Chanchos con hijos al matadero hasta que haya una nueva fiesta.