Artificio
Cuando una lágrima brota de la tierra
los hijos de la noche acuden
al entierro de las sombras
o al llamado agudo
de las voces muertas.
Es una mentira la vida
cuando hemos roto
los hilos de la esperanza;
entonces, el abismo
se nos abre como esa boca
tormentosa y angustiante
que no tiene reparo
en demostrarnos su fuerza
y a veces nada parece ser...
está
o se esfuma.
los hijos de la noche acuden
al entierro de las sombras
o al llamado agudo
de las voces muertas.
Es una mentira la vida
cuando hemos roto
los hilos de la esperanza;
entonces, el abismo
se nos abre como esa boca
tormentosa y angustiante
que no tiene reparo
en demostrarnos su fuerza
y a veces nada parece ser...
está
o se esfuma.
4 comentarios:
Mucha desolación y tanto tiempo amiga, yo vuelvo de el silencia y no sé si me parece o imagino que la soledad es un extraño país.
Cuando todos se fueron ya
hasta tú
y no quedo ni yo acompañando mi silencio
y no quede ya la lluvia serena que lo lava todo
ni la mas ligera esperanza de que vuelva
de que no se vaya
y entonces soy una sombra empecinada en mi soledad.
Saludos.
La soledad es un refugio.
Gracias por pasar!
Abrazo
Paso a saludar.
Mire ud, qué buen poema!
1beso,
Alejandro.
Y el suelo se abre aquí bajo mis pies..
Saludos,
CaRo.-._.-.
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