Redonda... es una forma

-Mi vida, vos estás en forma.
-No!, no estoy en forma!
-Sí amor, en forma... redonda.

"Redonda es una forma" me decías al mirarme con esos ojos verdes inmensos; mientras se manifestaba en tu rostro una sonrisa pícara, ésa que tanto me gusta.

Por muchos años viví peleada con la idea de la redondez, ¡que cosa más horrible! ...pensaba. Compré la banal idea de lo rectilíneo, de las formas estilizadas como modelos de perfección.

Pero vos me desencajas: "Redonda es una forma..." ¿Cuál hombre no ha escuchado frases como "ayy estoy muy gorda", "es que tengo llantas", "estoy a dieta"? Los pobres tienen que calarse un discurso inventado para justificar nuestras frustraciones e inseguridades por... la forma.

Y es que la forma se ha convertido en el dilema, como si fuera en sí misma lo más importante, cuando en la esencia del alma radica la verdad.

Los modelos de belleza que nos imponen los medios de comunicación prostituyen nuestra perspectiva de lo hermoso, la verdadera sutileza de lo femenino. La identidad de la mujer se ha convertido en cosa del mercado: 90, 60, 90, y para los menos exigentes “buenas tetas y un culazo”.

El imperio del consumo vende un paradigma y nosotras sufrimos por ello. La libertad de nuestro cuerpo se ha visto avergonzada y el espejo se ha vuelto un enemigo. Es una pena que otros nos digan que una forma nos da la felicidad, cuando a la hora de la hora no hay mayor placer que expresar el amor también con el cuerpo.

”La mujer debe ser redonda”, dices y yo sonrío. Redonda la barbilla, la cadera, los senos que se balancean con natural rebeldía, los labios delicados, el párpado extendido, el trasero, los muslos y el vientre suave.

Y al escribir esto me he dado cuenta de algo importante… tu corazón es tan redondo como mi cuerpo femenino.

Deshabitada

¿Mujer en el pezón

en la palabra o en la mente?

No entiendo por qué no podemos

ser un solo cuerpo

o una sola carne

o un solo deseo.

No entiendo en dónde queda mi proyecto,

mi saliva que gemía

o la protesta de hace una noche.

Mujer en la cocina.

Mujer en el oficio.

Mujer.

Mujer encima.

Por debajo; acurrucada.

Con pantalones.

Con deudas.

Desvestida.

Con la luna en cuarto menguante.
Deshabitada.

Atardecer

Hay una tristeza terrible en todas las cosas. Hay una tristeza enorme en mí y no sabe aún cómo salir. Está atrapada en los espacios de la conciencia, tras el atardecer de ojos que van perdiendo su color.

Y todo es oscuridad, una visible espera porque no llega nada. Un miedo absurdo pero que habita en mí. Sueño entonces con la hora de abrirme el pecho y desterrar de mi sangre el dolor.

Estoy cansada de mirarme con tanto reproche y con tanta amargura porque esta nube que soy, herida, no es la clase de lluvia que pretendí ser.

Hay una tristeza que nos alcanza y necesito destruirla, como a los kilómetros o a los mitos. Yo que siempre he podido todo, que soy todo y lo tengo todo… me voy perdiendo entre la nada.

Ahora más que nunca una batalla se despierta en mí...es la conciencia que se bifurca y es grieta obtusa que hace surco dentro de mi piel.

Sí, diccionario tico..

Hace algunos minutos un "anónimo" se llegó a uno de mis post "Diccionario tico (lo que se habla en Costa Rica)", dejó su aporte "constructivo", cito:

Anónimo dijo...

Al menos citaras la fuente en vez de tomarte el crédito

2:11 PM

En vista de ello, quiero aclarar que nunca he pretendido quedarme con el crédito; los conceptos y sus significados los tomé de esta página llamada La carretica... aquí les dejo el link: http://www.lacarretica.com/diccionario/index.asp

Saludos.

Nadie

¿Cómo saben si estamos felices? ¿Cómo saben si lloramos a deshoras, cuando el alba nos ofrece el sexo de alguna flor?

Nadie.

Este espacio que hemos inventado parece abstracto, un espejismo rodeado de los más extraños sueños; una calma sospechosa que vendría a mutar nuestra palpitación. Pero no. Estamos en pie. El día pasa y la noche llega hasta que en la madrugada pensamos en cómo hemos de estar más contentos, más juntos, más y más. No tiene término el afecto, ni los edificios babilónicos que rigen nuestra plaza. Es infinito el espacio sobre el cual trabajan nuestras horas. Y vos y yo nos amamos tiernamente aunque sean distintas nuestras noches, aunque no sean iguales nuestros fantasmas.

Nadie puede saber lo que escribimos sobre el papel del anhelo. Ese anhelo que nos carcome vivos mientras el trabajo o la familia nos piden tiempo.

Nadie puede desentrañar lo feliz que se ha puesto nuestro olivo, ni los pasos que damos, ni los miedos que vencemos.

Mujer

A vos te lloran las mismas lágrimas

de hace mil años.

Te siguen llorando los labios

y las mismas voces.

Las estúpidas excusas

como los mismos cobardes.

Te lloran a mares los gastos,

también el hambre,

la casa gigante

y el huerto que nunca dio fruto.

No se te quita la costumbre

de ser diente

uña

carne

y nada es resistente

en la humanidad que te inventaron.

Te pusiste pantalones

pero todavía sangras.

Te pusiste corbata

pero todo apunta siempre

a tu sexo.

No se te quita la mala costumbre

de verte al espejo

y pensar que tenés que vencer

tu mente

y tu cuerpo.

A vos te lloran

las mismas espadas

de hace mil años.

Olor a hierro ( I )

Precisamente ayer estuve recordando el texto que dio origen al nombre de mi blog...

I

De pie

Como un muro de concreto

me derramo...

un olor a hierro

que recorre mis piernas

y llega desde el fondo

de mi femineidad absoluta,

de mi carnal posición humana

como un puño que expulsa

los residuos del golpe;

como una grieta que se abre

en un gran desierto;

como luna,

que aún no se desflora.

El tiempo

Este momento es lo único que tenemos.

El pasado se recuerda, el futuro se supone, el presente se vive. Es lo que sé. Lo demás fue dolor o alegría, sucesos repentinos que tuve que enfrentar.

¿Mentiras o verdades?, qué más da si siempre las sentí atravesándome en el corazón.

A veces el miedo me asusta. Pienso en las posibilidades de acuerdo a los hechos, a lo vivido y tiemblo. Si fuera fuerte no temería, lo sé. Ojalá mi mente se abriera tanto como para darme cuenta de que realmente lo que soy es lo que es.

Nada puede hacer que cambie excepto yo y mis deseos y mi saber. Es decir lo que soy, lo que seré y he sido.

El tiempo es como un dios que me abraza y me dice que aún estoy aquí, contigo.

Inadecuada

Así soy yo.

Manuelito Bustamante

A propósito del "clásico" de hoy y la farandulilla les dejo un viejo textito que tenía por ahí.

Manuelito Bustamante

Ayer lo vi, lo vi corriendo por la Sabana. Manuelito Bustamante es tan guapo y con ese nombre de galán de telenovela a cualquiera conquista.

Huy, esos musculitos en su abdomen, esas piernotas de gimnasio…apenas si me aguanté; claro, una chica decente no aborda de esa manera a una figura pública.

¡Ay! Pero qué carita, qué cuerpazo, cuando lo veo por la tele me parece un ángel, y de nuevo, esas piernas que no me canso…

Cuando juega, sólo goles, sólo aplausos, nadie como él para las chilenas, nadie cómo él para las morenas, lástima que soy tan pálida de carnes.

A mí nunca me ha gustado el fútbol, pero Manuelito es toda y he cambiado mis hábitos domingueros.

Lástima que Manuelito no sea perfecto y que esté casado. Lástima que dedique sus goles únicamente a su madre y que nunca pase de: "esto es un trabajo de equipo", "sacamos los puntos”, "un saludo a mi mamá", es que él es modesto y no habla mucho con los medios. Pero a mí no me interesa eso, yo de Manuelito, prefiero más los muslos que los sesos…

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